Regado a um pouco de tudo que nada se parece

Música boa. Vento. Pingos que sobrou da chuva. Retrato falado, talvez mal contado.
Eu, Tu, Você, Ele. Nós, vozes ecoam e dobram a esquina sobre aqueles que passam despercebidos por tudo e todos.

Céu a calar sobre a (in)quietude do mundo. Ou pelo barulho da tempestade.
Ou por sei lá o que, ou quem.
Simples, estranho, de resto nem me proponho a dizer.
O tal feito não exige tanto afeto quanto pensar e caminhar.

Ou apenas caminhar...

Parei pra pensar. E parei...